Esta m*rda parece um autêntico fungágá da bicharada. O texto poderia ficar por aqui, mas como não me apetece ver nenhuma das análises dos Freitas Lobos desta vida que ininterruptamente passam na televisão, fica o desabafo.
Jogo pobre. Demasiado pobre. Sem garra, ambição e intensidade. Já sabia que iríamos levar uma ou duas batatas, mesmo com o acréscimo de estabilidade defensiva, agora isto... Isto assim não é nada. É, aliás... É uma sorte não sairmos de Paris sem uma das mais pesadas derrotas da história benfiquista. Nem me iludo que foi por mérito nosso. Não marcaram mais, porque simplesmente não quiseram.
Ainda me custa a entender este handicap emocional que insiste em pairar sobre a equipa. Amorfa, apática. A dinâmica ofensiva é desastrosa. E não é de hoje. Belenenses, Guimarães... Agora que recuo poderia ir se calhar por ai fora. Falta entusiasmo, nervo, vertigem. Falta nos também estrelinha e sorte. Mas essa aparece aos audazes.Hoje nem isso podemos reclamar. Salvam-se os inesgotáveis Cardozo e Luisão. Tantos anos com o manto vestido, tantos anos assobiados. Uma garra impotente no meio de tanto marasmo. Tanta desconcentração, tanto cabisbaixo.
Hoje foi pobre. Demasiado pobre.
